Календарь поэзии: После стихов Лизы Евстигнеевой хочется жить на их высоте

Цвет небесный, синий цветПолюбил я с малых лет...

Н. Бараташвили

Растет человек. Должна бы расти и душа. Но почему-то душа взрослого всегда меньше души ребенка. А часто инстинкты и вовсе выталкивают душу из тела: "Иди, откуда пришла...". Она бы и ушла, собрав пожитки, да как оставить родное пристанище. Не покидает душа тело без Божьей на то воли.

К счастью для человеческого рода, являются на свет люди, у которых душа растет всю жизнь. Растет до тех пор, пока не занимает всего человека без остатка. И не остается в теле места, где бы мог затаиться грех. Таких людей мы называем святыми и вспоминаем старинное присловье: "Не стоит село без праведника". И город не стоит. И страна. И Земля не вертится посреди бескрайней Вселенной. Страшно пустой, безжизненной, как все планеты вокруг нас, была бы Земля, если бы не витал над ней Дух Божий и не возносилась бы молитва одинокого, никому не ведомого праведника.

К чему, спросите вы, эти пространные размышления, когда речь идет о стихах 22-летней девушки? Да, Лиза Евстигнеева родилась в ХХI веке, но исток-то ее стихов, как мне кажется, - в той далекой поре, когда ходил по земле и молился Богу ее прадед Николай Иванович. Когда прадед прадеда ходил, быть может, в Святую Землю.

И вот сейчас вслед за предком своим в паломничество вышла Елизавета. Каждое ее стихотворение - шаг на этом пути, полном искушений и опасностей. То отверзнется пропасть, а то падет туман, и тогда "душа на ощупь ищет Божий Дух".

Да, шаги порой могут быть неловкими, излишне поспешными, но это - шаги к Небесному Иерусалиму.

После чтения таких стихов нельзя ходить вокруг да около. Хочется думать и жить на той высоте, на какой эти стихи написаны.

Полтора века назад составитель "Словаря древнерусского языка" Измаил Срезневский, объясняя сыну назначение поэзии, говорил: "Поэзия - сила чистая, святая, очищающая и освящающая человека... сила задушевной правды, передуманной и перечувствованной, заставляющей чувствовать и думать всей душой...".

Думать о высоком, пусть даже недостижимом и непостижимом, - разве не к этому мы призваны Отцом Небесным? Не отсюда ли слово "призвание"?

Там, где касается небо руки,Жизнь начинается с белойстроки.

Заветная тетрадь Елизаветы

Письмо моему прадеду Николаю Ивановичу

Так учил нас один священник,Путешественник, горькая борода,Говоря:"Чтобы не' жил в роду изменник,Чтоб Господь-Спаситель хранил всегда,В каждой семье, поколениям вторя,Невзирая на времени гордый грай,Должно повторяться имя святое -Николай".Так мой прадед Коля в семье родилсяНа Николу зимнего, в декабре.И всю жизнь,всю войну у икон молилсяНа Николу в облачном серебре.И мела пурга, заметала памятьОбраз прадеда - влас седой.Но в сугробах нимбов теплела наледь.И я знала: дедушка наш со мной.

P. S.

...я рожу детей, назову Николаями,Буду ставить под фотками николайки.А дети вырастут крепкими,взмоют стаями -В небо, в жизнь, там, где луг и маки.А коль небо внезапно пошлет нам бед,Я открою акафист,достану дедов портрет,Вот мой дом и плюшевыймой медведушка.И скажу я: помогай нам, дедушка!Дедушка Николай,Ныне и присно во веки веков,Помогай!

* * *

Сбросил снег на землю свой хитон -На косые мартовские стёжки."Я иду теперь туда, где Он.Не нужны мне бренные одежки".Пусть до Пасхи - месяц коротать.И скорбеть, и радоваться нови.Людям, чтобы верить, - надо ждать.А природу - разве остановишь?

* * *

Какое вещество сквозит весной,Что слышен треск под ивовой корой,Плывет земля, и тихо плачет лед,И мотылек по воздуху идет?..

* * *

Я помню наш оркестр майский,Но помню не его как будто -Прозрачен вечер этот райский,Идет молчания минута,И в ту минуту шмель гудящийВдруг мимо орденов просвищетИ пулей маленькой, блестящейНет-нет невольно нас освищет.Не гимны с громкими словамиЯ помню - и не кровь, не раны,А как поблекшими глазамиГлядят на небо ветераны,Как майский ветер обдуваетНемые от победы лики,И как ребенок поднимаетС надгробья - павшие гвоздики.

О счастье

Когда мне на плечи ложатся печали,То я вспоминаю, кто' есть за плечами:Как бабушки бабушек смотрят в меняИ дедушки дедушек смотрят в меня.Сорвут мне бабули блокадной малины,Дедули затеплят свечу в именины.И голос печали - он был, да и смолк.И чувствую: счастье - не выбор, а долг.

Пишите Дмитрию Шеварову: dmitri.shevarov@yandex.ru