Проект "Живые поэты" о тех, кто делает литературу будущего. Новые стихотворения современных поэтов читайте на m24.ru. Борух Рискин, едва стемнеет, строчит имейлы Для своей перебравшейся в Лондон дочурки Шейлы, Начиная их так: Шейла, Шейла, я был глупцом, Ты простишь меня, Шейла? Прошло ведь уже два года Или даже чуть больше со дня моего развода... Чтоб не видеть, что мы с тобой, Шейла, одна порода, Надо быть слепцом! Борух Рискин печатает дочке: ты знаешь, детка, Как паршиво от чувства, что дом твой – всего лишь клетка, Город – клетка побольше, ты заперт в нем, как жираф В зоопарке. И кто-то громко кричит снаружи Так, что холод идёт по коже и ломит уши... Ты опять не ответишь, наверное, Шейла, мне, но послушай: Да, я был не прав. – Я не прав был, о, Шейла, – без устали пишет Борух. – Только хватит об этом, поскольку и я не олух, Кое-что понимаю и явно не лыком шит. Твоя мать, – пишет Борух, – она же ведь та ещё стерва, Столько лет мне пилила мозги и трепала нервы, Хоть сама на вид Просто сущий ангел. Печатает Борух Рискин: – Я терпел сколько мог, а потом, просчитав все риски, Был таков. А теперь взял и вывесил белый флаг. Ты простишь меня, Шейла, Шейла? Ну, сколько можно! Тут и так все достаточно больно и очень сложно. Счёт на месяц. Рак.
