Уставшая овчарка, дети на деревьях и Парад Победы: 9 мая в Тюмени

Такие важные для страны праздники, как День Победы, хочется осветить как можно лучше. Не всегда, конечно, получается, но стараешься искренне, почти на пределе возможностей и фантазии. 9 мая планировала прийти на центральную площадь (там, где стоит гигантская статуя Ильича) заметно раньше начала парада-шествия, которое было назначено на половину десятого утра. За день до этого в пресс-службе областного правительства нас, журналистов, предупредили одеться поприличнее и не реагировать чрезмерно эмоционально и вспыльчиво, если вдруг сотрудник полиции подойдет и потребует показать документы. Сразу скажу, что никто не требовал документы: полицейские (по крайней мере, по отношению ко мне) вели себя корректно и приветливо и лишь раз посмотрели на пропуск СМИ. Но об этом чуть позже. К требованию «одеться поприличнее» отнеслась скептически и даже успела обидеться (журналисты ведь не бомжи, в конце концов, и не путешественники-кругосветники, которые – не все, разумеется – обрастают шерстью и пройденными километрами). Если моя чуть драная (но почти новая!) джинсовка и красные носки, алеющие над кроссовками, оскорбили кого-то, то я даже не знаю, что и сказать. Как вы знаете, 9 мая некоторые центральные улицы Тюмени были перекрыты, и сотрудники ГИБДД попросили горожан заранее продумать свой маршрут, чего, например, мы не сделали, и поэтому попали в адское столпотворение автомобилей напротив ТРЦ «Галерея Вояж». Мне пришлось оставить своего коллегу в одиночестве искать парковочное место и бежать, сломя голову, к центральной площади, где через 40 секунд должен был начаться праздничный парад. Если не изменяет память, через метталлоискатели я прошла у ЦУМа, но это не точно – оцеплено и обнесено забором было всё по периметру, а я уже успела включить прямую трансляцию и шагала, тяжело дыша, к месту действий, стараясь не толкать спокойно гуляющих тюменцев и не сбивать детей, как по команде, бросающихся под ноги. Нет, вовремя я не успела – опоздание составило порядка 5 минут, тем не менее с бейджиком СМИ меня пропустили к трибунам. До этого я получила три сообщения от другого коллеги, который доложил, что полицейские трижды проверили его документы… У меня же только бегло посмотрели пропуск, болтающийся на груди, когда мимо шествовал «Бессмертный полк». Сотрудник полиции сказал, что не обратил бы на меня внимания, если бы я держала массивный фотоаппарат, а не смартфон. «Вас не видно, если вы со смартфонами, — сказал блюститель порядка, широко улыбаясь. – Обычно же с фотоаппаратами…» Перед началом парада на площади неожиданно появился Владимир Якушев, и толпа журналистов скучковалась, чтобы запечатлеть его общение с гостями, сидевшими на трибунах. Первые три секунды я пыталась строить из себя само равнодушие, но в итоге поддалась всеобщей «панике» и тоже побежала снимать губернатора. Почему-то одно даже короткое появления чиновников, особенно высокопоставленных, в кадре делает репортаж краше и убедительнее. Для меня этот феномен остается загадкой, ведь я в репортажах обращаю внимание на простых (или не очень простых…) людей – так интереснее и искреннее. А вот потом началось самое интересное. К трибуне, где расположился губернатор, уверенным шагом направился пенсионер в коричневой кожаной куртке и чёрной шляпе. Он приблизился к замгубернатора Наталье Шевчик и начал ее усердно фотографировать. Я облегчённо выдохнула (потому что достал он фотоаппарат, а не что-то другое…) и подумала: «Странно, что этого человека, «нарушившего» сценарий, никто не остановил еще по пути…» Потом, конечно, к нему начали подходить организаторы, уговаривая вернуться на место. Длилось всё это достаточно долго, и эту ситуацию я снимала в режиме реального времени, правда, воздерживаясь от комментариев. В конце концов, пенсионер сдался и ушёл, но не по-тихому, а через улицу – перед камерами, перед оркестром. И я была счастлива оттого, что мне посчастливилось всё это наблюдать. Парад был великолепен, и, наверное, не имеет особого смысла рассказывать о том, какое впечатление произвели на меня синхронно марширующие «коробки» солдат и огромная техника инженерных войск. Но вот когда мимо горожане стали проносить портреты героев Великой Отечественной войны, я невольно расплакалась. Я видела, как перед глазами мелькали фотографы, видела улыбки идущих в колонне «Бессмертного полка», видела фотографии людей, погибших на войне или выживших в том аду фашистского натиска. И плакала, стыдясь своих слез и радуясь им одновременно. Значит, чувствую, значит, помню… После, когда эмоции поутихли, я написала в соцсетях, что плакать в такой день не стыдно, даже если на тебя направлены камеры, а напротив сидит губернатор Тюменской области. «Бессмертный полк» затянул, и я даже не заметила, как оказалась в рядах несущих портреты героев Великой Отечественной. Уже не плакала – просто наблюдала и слушала. Вот влюблённые со штендерами и стаканчиками кофе с собой. Говорят о чём-то отвлечённом, и, кажется, по-весеннему счастливы. Вот мама, которая напряжена, так как в одной руке у нее самокат, а во второй – скачущий ребенок, пытающийся вырваться и сбежать. Вот зрители, самые маленькие из которых – лет по десять – кричат «С Днём Победы! Ура!», и толпа, идущая по Республики, вторит им: «Ураааа! Ураааа!» А вот, видимо, коллеги по работе, которые поют «Катюшу» и «День Победы». Я тоже пою, но тихо, потому что стесняюсь своего голоса. А они не стесняются: фальшивят, но поют до конца. Шествие должно продолжиться до тюменского Технопарка, но я покидаю ряды «Бессмертного» перед ТЦ «Калинка». По пути к «Галерее Вояж» застаю парнишек, лазающих по дереву и так, с высоты, наблюдающих за парадом. У «Галереи» долго собираюсь с духом, чтобы всего-то сфотографировать полицейскую овчарку. Собака на фото получается немного уставшей, и, когда перестаю щелкать, сотрудник полиции просит показать снимки: «Как там получилась моя девочка?» Ему, вроде бы, нравится… Мне – тоже.