Вам зачтется

Конечно, он музыкант. Ну, или художник. Но точно что-то лирическое. А как иначе? Вот, допустим, улица. Птицы - без умолку. Машины - без умолку. Люди - молчат, фоном. Но вдруг кто-то каааак даст соло во все горло. Или парочка поссорилась - дуэт. А тут еще хор - компания гуляет. Музыка же? Ну, если вслушиваться. Или вот небо. Синее-синее. Глаза у него - тоже синие-синие. Но ему все кажется - мало синевы-то. А если долго-долго в небо смотреть, оно цветом поделится. Глаза - ярче. Проверено. Художник же? Ну, если всматриваться. У мамы глаза серые. Видно, вглядывалась в непогоду. Голос - звенит. «Беда с тобой. Вот есть же дети серьезные, поддержка и опора в старости. Ну, если надеяться. А ты?» А он, конечно, музыкант. Ну, или художник. Но точно что-то лирическое. А, впрочем, пять лет человеку всего. Будет время разобраться. И вслушаться. И всмотреться. И понадеяться. А пока - музыка и краски. Звуки и дороги. И мама рядом. За руку. И - большой город вокруг. Такой разный. Нарядный и сдержанный. Радушный и строгий. Залитый солнцем и ливнями. Старинный и отчаянно молодой. Такие в нем разные люди. Взрослые и маленькие. Веселые и серьезные. Находчивые и задумчивые. Водители и пешеходы. Художники и математики. Грустят, хохочут, рисуют, строят. Спорят и соглашаются. Едут на работу и гуляют под дождем. Прощаются и возвращаются. Любят. Мечтают. Живут. И у каждого - своя история, свои слова, штрихи и ноты. И точно - что-то лирическое. Живописцы, окуните ваши кисти в суету дворов арбатских и в зарю... Мостовая пусть качнется, как очнется! Пусть начнется, что еще не началось! Вы рисуйте, вы рисуйте, вам зачтется... Что гадать нам: удалось — не удалось?* *Цитата из стихотворения Булата Окуджавы «Живописцы»