Календарь поэзии: читатели "РГ" пишут в стихах, о чем болит сердце
До чего ж болит сердечко,
если долго нет письма...
Песня
Какое счастье, что почтовый ящик "Календаря поэзии" не пустует. Каждый день я нахожу в нем или бумажное письмо, или электронное. Жаль, что бумажных все меньше. Но тем они дороже.
1. Уходила последней
Всю свою жизнь я прожила в деревне: в одной родилась, вышла замуж в другую, прожила в ней 52 года, но пришлось из нее уйти. Уходила в декабре 2012 года последней из жителей. Я ведь почтальон.
Теперь вот в третьей живу деревне. Но здесь уже письма не разношу, на пенсии. Да и разносить стало нечего. Сколько раньше было подписных изданий - плечо от сумки болело. В деревнях было много народу. И как начнется подписная кампания, всем чтоб в каждый дом - газету центральную или областную, комсомольскую или пионерскую. Ходила на большие расстояния и все время видела смены времен года. Сейчас вспоминаю, и стихи сами пишутся. Только не знаю, можно ли их называть стихами?..
Взойду на пригороки гляну вокруг.Я гляну на север, я гляну на юг,На запад я гляну,потом на восток -Погожее утро, начался денек!
Вспоминаю, как хлебушек сеяли в послевоенные годы: спереди кошелка, а за ней гуськом шли крестьяне и горстями кидали зерно во влажную землю.
Сколько жить на свете буду,Я деревню не забуду.Катышами называлась,С детства с нейне расставалась...
Если бы не та, старая, война, так и деревня бы еще жива была. Но выкосило почти всех мужчин. Вот и мой дядя Паша, Павел Митрофанович Горлов. Был шесть раз ранен, однажды попал в плен, бежал, а наши его посадили в лагерь 240-й НКВД. После проверки вновь - на фронт, в 27-й штурмовой батальон Украинского фронта. Нам сообщили - пропал без вести. Баба Софья, помню, причитывала:
Где сынок родной мой?Где ты, Паша?..Как бы знала я,Где твоя могила,Я б пешком к могиле тойходила...
Только в 2008 году из архива минобороны сообщили, что он погиб при штурме Будапешта, "похоронен на улице Галантаи, северо-восточнее дома N18".
д. Малорыжково,
Сосковский район,
Орловская область
2. Не убивайте книги!
С самых ранних лет я связан с книгой. Сначала мне, дошкольнику, их покупал отец. А когда я пошел в школу, то сам стал завсегдатаем сельского книжного магазина. Помнится, первой из самостоятельно приобретенных книг была трехкопеечная повесть эстонского писателя Хейно Вяли "Я - Лаури Пент, пахарь". Она привлекла меня не столько символической ценой, сколько необычной первой фразой: "Меня убили, потому что я жил".
К седьмому классу мое домашнее собрание составляло сто книг. Сейчас в нем около семи тысяч. Одни из книг куплены в магазинах и с рук, другие получены в обмен и по подписке, третьи кем-то подарены... А есть и тома, принесенные от... мусорных контейнеров, найденные буквально на помойке. Сердце кровью обливается, когда видишь книги, брошенные на произвол судьбы. До такой нравственной деградации наше общество никогда еще не доходило.
Возмущение одной из таких скорбных находок вылилось у меня в стихи.
Владимир Семибратов,
г. Киров
Лежит Есенин на помойке.И взял бы книгу, только таВся пропиталась духомстойкимИ чем-то грязным залита.А ведь когда-то, в оно время,Каким счастливчикомбыл тот,Кто вынес очереди бремя -И вот он, том заветный, вот!И в страшном сне быне приснилосьТогда такое никому!..А все-таки явлю я милостьК той книжкеброшенной - возьму!
Примечание от "Календаря поэзии": Гибель книжной культуры - беда, до которой нет дела ни минкульту, ни минцифре. Энтузиасты, спасающие книги (такие как Евгений Гинтов, создатель "Книжного приюта" в Иркутске), не имеют никакой господдержки. В результате на днях закрылся дом "Люди и книги" Ларисы Аветисян в Калининграде.
3. Вода из хуторского колодца
Пишет Вам Анна Ивановна Горенко, давний читатель Вашего труда в "Российской газете - Неделя".
Читать начинаю с Вашей рубрики, переписываю в тетрадь стихи полюбившихся поэтов, вырезаю из газеты в отдельную папку, перечитываю, заучиваю наизусть, заражаюсь оптимизмом и красотой поэзии, стремлением жить и дружить, и любить, и мир в мире творить.
Пишу вам свою песню.
Ой ты, Русь моя!Ой ты, Русь моя!Ты Россиюшка!Что ж ты, милая,Запечалилась?Запечалилась,Пригорюнилась.И что липушкаВ деревне брошеннойНад судьбой своейПризадумалась,Пригорюнилась.Ой ты, Мати моя,Русь великая!Распрями-ка тыСвои плечушки!Подними-ка ты главу гордую!Чтоб цвела земля,Чтоб росли хлеба,Поднялися вновьВсе деревнюшки,Зазвенели в них колокольчики,Что ребячие голосочики!..
Еще напечатайте, пожалуйста, в честь памяти моей подруги Натальи Емельяновны Шарковой ее стихи. Она была учителем английского и немецкого языка в нашей хуторской школе. Пусть вспомнят ее ученики.
Кущевка, Кущевка -родная земля!Прошла по тебев сорок третьем война,Прошла, опалилаи смерть принесла,Кущевских мальчишекс собой забрала.Пришла, разбросала могилывокруг,Посеяла слезы и горечь разлук.Ушли из Кущевскойсемь тысяч парней,Застыли, как камень,сердца матерей.Сырою землею зарыты лежатжених мой, отец мойи старший мой брат.
До свидания всем создателям "Российской газеты", желаю мира и любви в нашей стране и на всей планете.
Дописывать это письмо (я инвалид Паркинсона) мне помогал Николай Николаевич Ткачев.
Он родился в Адыгее, а волею судеб живет сейчас на хуторе Средние Чубурки и работает у фермера. Коля помогает мне, приносит продукты из магазина, заготавливает мне дрова на зиму, топит печь, носит воду из хуторского колодца. Добрая душа!
Анна Ивановна Горенко,
хутор Средние Чубурки,
Кущевский район,
Краснодарский край.
Пишите Дмитрию Шеварову: dmitri.shevarov@yandex.ru