о наполнении советской песни

«Соцреализм всем был плох (по определению нынешних тёмных околосветил искусства) для человечества, но в особенности — своей настоящестью. И здесь, согласитесь, околосветила правы. Что может быть возмутительнее, омерзительнее и отвратительнее обычного поведения, незамысловатого естественного поведения — в горе и в радости. Это кому такое нужно?»

Отчего бы и нет? Он же ушёл. Совсем. И из музыки, о которой неустанно пишу рук не покладая, — тоже.

Что есть современная эстрада? По большей части — некая таинственная озвучка таинственных обитателей таинственного парка страшно и подумать какого периода. Юрского? Мелового? Ибо простые люди так не разговаривают, фразы такие не строят (разве что в состоянии некоторого плодово-выгодного изумления), образом подобным сдавленно не вздыхают (с точки зрения официальной медицины это уже близко к необратимым изменениям дыхания). Опасно это. Можно впасть в депрессию. Если, конечно, самих себя послушать. Но это совершенно исключено. Пусть фанаты слушают — у них уши большие. Вот и пусть.

Соцреализм всем был плох (по определению нынешних тёмных околосветил искусства) для человечества, но в особенности — своей настоящестью. И здесь, согласитесь, околосветила правы. Что может быть возмутительнее, омерзительнее и отвратительнее обычного поведения, незамысловатого естественного поведения — в горе и в радости. Это кому такое нужно? Это пусть динозавры и лузеры всякие так себя ведут! Это современным эстрадным поп-существам духа (людей они давно внутренне переросли) ни к чему совершенно!

Ну вот, извольте, для примера (гадость-то какая)... Некий Михаил Исаковский (год 1945-й) рассказывает странную более чем историю... А потом эту самую историю некий Борис Мокроусов ещё и на музыку кладёт (или ложит?). И отхватили Сталинскую премию! Уму непостижимо... Вы только почитайте, послушайте!

Снова замерло всё до рассвета —

Дверь не скрипнет, не вспыхнет огонь.

Только слышно — на улице где-то

Одинокая бродит гармонь...

Какая гармонь? Куда она бродит? Бродит у нас известно что, мы не дети малые. Не скрипнуло — нечего и рассказывать!.. Вон у Джексона в «Триллере» его скрипнуло — так на весь мир! И про «замерло до рассвета» особенно дико. Жизнь, как известно, начинается далеко за полдень. А рассвет — время максимальной активности танцполов. Фу такое не знать...

То пойдёт на поля, за ворота,

То обратно вернётся опять,

Словно ищет в потёмках кого-то

И не может никак отыскать.

Ведь известно, кого искать. Сигма-боя надо искать. И нечего шляться по полям и по воротам — там сигма-боев нет. Они в клубах. В клубах, да, потёмки имеются. Но не полевые то клубы...

Веет с поля ночная прохлада,

С яблонь цвет облетает густой…

Ты признайся — кого тебе надо,

Ты скажи, гармонист молодой.

Признания по принуждению (комитетские вечные замашки: давай, скажи нам всё и сам) — равно нарушению личных границ, подавлению личности и прочему газлайтингу?.. Не катит. Позорище. Авторы оторваны от почвы. Выходит, не почвенники.

Может статься, она — недалёко,

Да не знает — её ли ты ждёшь…

Что ж ты бродишь всю ночь одиноко,

Что ж ты девушкам спать не даёшь?!

Неопределённость. Во всём сквозит неопределённость. А современный высокопрофессиональный потребитель должен определённостью тотально владеть и гнуть мир под себя, как алюминиевую ложку. Понятно? Бродит он, ждёт. Чего он бродит, чего ждёт? Вопрос — ответ, да — нет, поехали. Время не ждёт. В отелях оплата почасовая. Попрактичнее надо, попрактичнее. Даже и хорошо, что Сталинскую им впаяли. Будут знать.

Текст «Сигма-боя» не приводим.

Он, по счастью, всем прогрессивным людям известен.

Короче, бей соцреализм, чтоб свои боялись.

И побольше неестественных придыханий.

У нас всё.

Точка зрения автора может не совпадать с позицией редакции.